El amor no sólo es sexo

"Te quiero", se dijeron ambos mirándose a los ojos y con una sonrisa maquillada.
Follaban en esa habitación de hotel, pero no sentían nada, estaban tan vacíos como sus palabras, y tan muertos como las esperanzas.
Las promesas que un día se prometieron ante cualquier ilusión presente, ahora están rotas como sus corazones o como sus mentes.
El problema fue que en vez de alimentar y criar a esas mariposas que vivían en sus estómagos, porque eso sí, un día las tuvieron dentro, el problema fue que las alimentaron de distancia y frialdad, y ahora tienen un vacío interior tan grande que las mariposas revolotean en otro lugar, lejos de ahí, porque habían estado viviendo en un lugar parecido a un cementerio.
Se evitaron enviarse esos pequeños detalles, sin saber que, son ellos quienes complementan, y llenan más que cualquier otro gran detalle.
Su amor estaba hecho añicos, su amor estaba muerto por el lado en que lo viesen, pero ellos pretendían seguir con lo mismo.
Con la misma mentira de siempre.
Haciéndose daño.
Quizá fingen porque no quieren perderse el uno al otro, pero no se dan cuenta que, desde hace mucho que se perdieron, incluso a sí mismos.
Se enteraron demasiado tarde que, no eran mitades de naranjas lo que buscaban, sino que buscaban a alguien que les llenara en su totalidad esa alegría que había caducado no sé cuánto tiempo atrás,
que les hiciese sentir el sentido de la vida,
que los aceptara con todo y sus demonios incluidos,
que les hiciese sentir que son humanos y necesitan ser amados,
que el amor no sólo es sexo,
que el amor es poder recostar la cabeza en las piernas de alguien,
es dedicar unas cuantas canciones bañadas en poesía,
es apreciar la grandeza de un beso, un abrazo y de un susurro al oído.